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MAMAMÍA Y ÉL


estaba sentado en el suelo, junto a hilos sueltos, retazos de tela y algún alfiler que caía y él buscaba en el suelo y rápido se la alcanzaba, al pie de una mecedora de madera, vieja, chillona, que bamboleava tranquilamente a una ancianita muy viejita, achacosa pero muy linda, que tejía cualquier cosita con tal habilidad de modista que alguna vez bordó el el escudo patrio del Pabellón Nacional en su natal Iquitos, ya muy muy lejano, y ahora mucho más. él leía un libro de cuentos, aprendía a leer, en voz alta, y la ancianita, su MamaMía, lo escuchaba, muy atenta, y le iba corrigiendo por donde se atracaba con la lectura, haciéndole notar las entonaciones debidas, al lado de la máquina Singer y pedaleaba traqueteando apurada la rueda la cinta y la aguja que pinchaba rapidito. él nomás leía, comiendo también de esa bolsa enorme que se debía dejar al alcance de los niños, dejando siempre para el último los caramelos de cola que también traía la bolsa de galletas

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